Chicken Plane

Tem assim: o AEROPOOORTO, e do lado o terminal de vôos nacionais. Já começa desse jeito. Eu entro pela porta errada, onde estáo dois ou três caras de uniforme indistinguível e um balcão com uma moça vestida com a camisa da companhia aérea. Antes de falar com ela, quero fazer xixi. Abro a porta e tem um homem ocupando a única privada. Os homens de fora riem alucinados, como se a situação fosse mesmo assim terrivelmente engraçada. Eles continuam olhando pra mim e rindo rindo rindo, enquanto eu pergunto à mocinha se é ali onde eu compro passagem. Ela diz que não. Fico sem saber pra que serviria aquele espaçp com balcões, que não tinha cara de nada.

Saí, seguindo as instruções, e tentei entrar na porta seguinte, que estava trancada. Risos masculinos histéricos lá dentro. Oh, diosmío, esses tipos devem ser imbecis de miolo e eu devo ser o Mr. Bean, pra tanto sucesso! Não era a porta. A sala dentro parecia de embarque. Bem, mais ou menos. Seria uma sala de embarque pra carrinhos de golf. Uma mulher lá fora com meia dúzia de sacolas grandes diz, com sotaque caribenho: it's the next one. Fui.

Atrás da outra porta estava um lugar que me lembrou a imobiliária do apartamento onde morei no Cambuí, em Campinas. Só uma moça atendendo, e ela estava cuidando de uma pequena excursão. Chega a minha atendente, tomando sorvete. Ela me olha, diz buenosdias, senta e termina a sobremesa antes de perguntar quedeseausté. Eu queria: sair na quinta pra ir a Bílwi, onde teria reunião com dois reitores e um prefeito. Isso na quinta. Depois sairia na sexta para Bluefields, para outras duas reitorias e uma prefeitura. Depois, no sábado, eu queria ir a Corn Island, para mais uma reitoria. E um fim de semana na praia do Caribe, porque eu mereço, muito obrigado, e voltaria no domingo, reunido, relatado, cultural-programado e até meio descansado. Estabien? Estabien.

Noestabien, no. Foi assim: ela pega um monte de papel com listas de passageiros de um monte de vôos. As páginas todas grudadas por essas presilhas de pasta suspensa. Tudo escrito à mão com várias caligrafias e cores. Pega um telefone: Yorlenis, dos cupos para Bluefields viernes. Não tinha vaga no Bílwi-Bluefields para sexta. Ok. Inverte então, Bluefields na quinta, Bílwi na sexta, Corn Island no sábado. Outro monte de papel. Na verdade, a pilha demorou, porque a outra moça estava usando. Un momento, porfa. Estabienlespero. Ela fica feliz. Tem vaga pra Bluefields desde Manágua. Escreve meu nome na lista. No segundo também. Quase lá e ela diz que de Bílwi eu tenho que voar pra Manágua no fim da tarde e sair para Corn Island via Bluefields na manhã seguinte, aumentando a despesa em US 200. Nomiamiga, no. Ela risca meu nome das listas

Então decido cancelar as reuniões em Bílwi, vou pra Bluefields de Manágua na sexta. Só que nào tem mais vaga, só na quinta. Estabien. Bluefields na quinta, Corn Island no sábado. Ela escreve meu nome de novo debaixo do meu nome mesmo que tinha sido riscado. Telefona de novo pra Yorlenis e faz a reserva entre a cidade e a ilha.

Então ela puxa quatro talões com várias vias com carbono entre elas e preenche, com caneta preta, os dados necessários para voar. Arranca umas três vias de cada trecho e me entrega duas. Ah, sim, erra o nome do Carlos, mas remenda a letra (b por v) ali mesmo. Fica bem algo como CarValho com um b minúsculo escrito atrás do V. Não vou reclamar não, se a gente embarcar, tá valendo.

O problema agora é saber se a gente vai desembarcar, e por isso, a partir de hoje, eu tenho medo de andar de avião.